habíamos dicho que iba a ser un gran juego, pero nos ha quedado esto, una mísera filantropía de pocos, una vanidad que nos abruma. y a pesar de estar diciéndonos que hay fuerzas todavía suficientes nos desengañamos en la mirada de ojos, en el recuerdo repentino de lo que tan intensamente pretendimos olvidar. no será con platos llenos de bifes y ensaladas como habremos de dar paso a nuestra nueva sal para silencios. al menos no con parasoles. detrás de toda realidad está sí misma, y ya sabemos que no es de astutos prometerse dos veces una mentira ya revelada. tendremos que dejar que nuestro viento nos sople, que nuestro cuerpo nos diga lo que es el hambre, que nuestra alegría no ilumine un futuro que da sombra sobre ahora, sobre este ahora en el que escribo alegremente sobre el sino decadente de nuestra heredada burguesía.